R.M.Rilke
Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe
So müd geworden, dass er nichts mehr hält.
Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
Und hinter tausend Stäben keine Welt.
Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,
Der sich im allerkleinsten Kreise dreht,
Ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,
In der betäubt ein grosser Wille steht.
Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille
Sich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,
Geht durch der Glieder angespannte Stille -
Und hört im Herzen auf zu sein.
(Rainer Maria Rilke, 1875-1926, österreichischer Schriftsteller, Dichter)
alicefairy 3. August 2019, 15:15
Sehr gut präsentiert mit dem GedichtLg Alice
Runzelkorn 3. August 2019, 14:00
Der Mond malt ein groteskes Muster an die Mauer.Grotesk? Ein helles Viereck, kaum gebogen,
von einer Anzahl dunkelgrauer
und schmaler Linien durchzogen.
Ein Fischernetz? Ein Spinngewebe?
Doch ach, die Wimper zittert,
wenn ich den Blick zum Fenster hebe:
Es ist vergittert!
Wolfgang Borchert, Der Mond lügt
Mimas Baggins 3. August 2019, 12:26
Bravo! Das trifft es.