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Vent sud-ouest, piste vingt-trois...
Bruyants, ses moteurs s'éveillent.
Il s'élance devant moi,
Assourdissant mes oreilles,
Troublant l'asphalte mouillé,
Traînant la pluie comme un voile
Qui retombe déchiré
En lambeaux lorsqu'il s'envole.
Au-dessus des nuages,
La liberté semble être infinie.
Toutes nos craintes et nos peines, dit-on,
En sont ensevelies sous l'horizon,
Et tout ce qui nous accable et confond
S'y allège et s'éclaircit.
Mes yeux distinguent longtemps
Le feu rouge au fuselage
Qui disparaît lentement
Au fond du gris des nuages.
Je connais bien son chemin
Et la route qu'il sillonne,
Par le sifflement lointain,
Son grondement monotone.
Au-dessus des nuages,
La liberté semble être infinie.
Toutes nos craintes et nos peines, dit-on,
En sont ensevelies sous l'horizon,
Et tout ce qui nous accable et confond
S'y allège et s'éclaircit.
Le calme vient s'installer,
Et la pluie fine persiste.
Quelqu'un prépare un café
Au fond du bureau de piste.
L'huile fait des arcs-en-ciel
Dans les flaques, et les nuages,
En passant se mirent en elles...
J'aurais bien fait ce voyage...
Au-dessus des nuages,
La liberté semble être infinie.
Toutes nos craintes et nos peines, dit-on,
En sont ensevelies sous l'horizon,
Et tout ce qui nous accable et confond
S'y allège et s'éclaircit.
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Lily-Rose 23. Januar 2012, 15:04
Très jolie vue.g.paul 21. Januar 2012, 14:14
http://www.youtube.com/watch?v=pjy4snpc6wI&feature=related
Au Dessus Des Nuages
Vent sud-ouest, piste vingt-trois...
Bruyants, ses moteurs s'éveillent.
Il s'élance devant moi,
Assourdissant mes oreilles,
Troublant l'asphalte mouillé,
Traînant la pluie comme un voile
Qui retombe déchiré
En lambeaux lorsqu'il s'envole.
Au-dessus des nuages,
La liberté semble être infinie.
Toutes nos craintes et nos peines, dit-on,
En sont ensevelies sous l'horizon,
Et tout ce qui nous accable et confond
S'y allège et s'éclaircit.
Mes yeux distinguent longtemps
Le feu rouge au fuselage
Qui disparaît lentement
Au fond du gris des nuages.
Je connais bien son chemin
Et la route qu'il sillonne,
Par le sifflement lointain,
Son grondement monotone.
Au-dessus des nuages,
La liberté semble être infinie.
Toutes nos craintes et nos peines, dit-on,
En sont ensevelies sous l'horizon,
Et tout ce qui nous accable et confond
S'y allège et s'éclaircit.
Le calme vient s'installer,
Et la pluie fine persiste.
Quelqu'un prépare un café
Au fond du bureau de piste.
L'huile fait des arcs-en-ciel
Dans les flaques, et les nuages,
En passant se mirent en elles...
J'aurais bien fait ce voyage...
Au-dessus des nuages,
La liberté semble être infinie.
Toutes nos craintes et nos peines, dit-on,
En sont ensevelies sous l'horizon,
Et tout ce qui nous accable et confond
S'y allège et s'éclaircit.