In memoria...

In memoria...

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La serva dal gran cuore di cui eri gelosa
dorme ora il suo sonno sotto un'umile aiola;
bisognerà portarle qualche fiore!
I morti, i poveri morti, hanno grandi dolori
e quando Ottobre soffia il suo vento malinconico
sui loro marmi e spoglia i vecchi alberi,
certo devono trovare proprio ingrati i vivi
che dormono, come fanno, tra le lenzuola calde,
mentre, divorati da nere fantasticherie,
senza compagno di letto, senza dolci colloqui,
vecchi gelidi scheletri travagliati dai vermi,
sentono gocciare le nevi dell'inverno
e il secolo scorrere, senza amici o famiglia
per sostituire i brandelli pendenti dalla grata.

Se una sera, quando il ceppo canta e sibila,
la vedessi sedere con calma nella poltrona,
o se una notte azzurra e fredda di dicembre
la trovassi rannicchiata all'angolo della mia stanza,
grave, uscita dal fondo del suo letto eterno
per covare il fanciullo cresciuto col suo occhio materno,
che potrei mai rispondere a quell'anima pia
vedendo cadere lacrime dalla sua palpebra vuota?

C. Baudelaire

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Un ringraziamento a Roberto Lampis per l'aiuto nell'elaborazione post scatto.