Puck

Puck

Meine Wohnung ist der Länge nach gespiegelt,
und ich finde mich, mehr durch das Gewühl der
Menschen, als durch die darin überwogende
Kunst, nicht mehr zurecht. Die Menschen malen.
Ich will es auch. Doch Farben können die Leinwände
nicht erreichen. Angefangene oder auch fertige Bilder
sind mit einer hauchdünnen Folie überzogen.
Ich zerstöre sie. Unter Beifall. Und rausche mich hinein.
Die Wohnung stockwerkt sich höher und höher. Unten
Badende in einem Pool. Ich male mich in ihre Seele.
Wage es: "Küss mich!" sie tuts und zerreißt ihre Wäsche.

In der Küche sitze ich schweigend und nuckel an haltbarer
Vollmilch, die leicht verbrannt schmeckt. Rauche und habe
eine stumme Unterhaltung mit Puck der Fliege ...